La poésie de Guillaume Dorvillé tient dans l’espace de l’écran de téléphone, les lignes sont coupées, et cela fait des vers, rythmés par la largeur disponible. Il y a comme un rythme de slam.

La coupure du vers est pragmatique. Il doit tenir entre les doigts sur un téléphone. Il s’installe quelque part où ça n’est pas tout à fait sa place.

C’est la place de l’homme, dirait-on. On parle souvent de la mort. Une sorte de deuil pré mortem s’installe, en ce qu’il y a toujours possibilité que le locuteur soit déjà un peu mort quand il parle. Humour grinçant et apologie de la vitesse se mêlent ; une fuite en avant pour attraper l’éphémère, une poésie lyrique où l’amour perdu est le principal interlocuteur. C’est un chant de grillon. Triste et obsédant.